Im Schlaf träumen
Bryan hatte nicht erwartet, dass Traurigkeit eine Verzögerung haben könnte – die Geister der Vergangenheit kamen zurück, und diesmal hatte er keine Kraft mehr, sich zu wehren.
Wenn er die Form der Traurigkeit beschreiben müsste, würde er sagen, sie sei wie eine Flüssigkeit, die in seiner Brust ruht, beim Gehen schwappt und sein Herz langsam zerfrisst. Im Liegen fließt sie ruhig, nur vom Herzschlag durchzittert.
Was die Temperatur betrifft, ist sie keineswegs kalt, sondern lauwarm, etwas wärmer als die Brusthöhle, und gibt stetig Wärme ab, die das Herz wie auf kleiner Flamme köcheln lässt – ein langsames Schmoren mit Schmerz, das nie gar wird, während die aktiven Nerven ihn ständig an den Geschmack des Leids erinnern.
Es gibt nur eine Fernwirkung auf dieser Welt – die Erinnerungen, die diesen Kessel voll Abgrundsuppe von hinten in seinem Kopf steuern. Nach mehr als einem Jahr des Gärens, vermischt mit einem schicksalhaften Regen auf treibende Seerosen, öffnete er die Kellertür zu diesem Raum voll verworfenen Erinnerungen. Da stieg ihm der gebraute Geist mit warm-süßem Wohlgefühl und beißendem Grollgeruch entgegen und traf ihn wie ein schwerer Hammer – eine Reaktion, die meiner Ansicht nach beschämend war, oder genauer gesagt, so beschämend, dass es kaum zu ertragen war. Ich hatte ihn noch nie so erlebt. Einst aufrichtig, selbstbewusst und jugendlich unbefangen, nun verloren in der Zeit, kann er nicht mehr unterscheiden, was jetzt, was vor zwei Jahren geschah, was er für gestern hielt, aber schon ein Jahr her ist. Diese Erinnerungen, von denen er im vergangenen Jahr glaubte, sie längst verloren zu haben, verbreiten sich nun in aller Deutlichkeit zwischen den geordneten Erinnerungen wie ein Krebsgeschwür. Selbst frühere, reine Erinnerungen bekommen nun scharfe Kanten und irren in seinem Kopf umher.
Der arme Bryan ist leider nur ein bedauernswertes eindimensionales Zeitwesen, das nicht weiß, dass sein Gehirn manchmal nur als Medium dient, um alte Botschaften an sich selbst nach unzähligen Iterationen weiterzugeben, während er gleichzeitig dumme Dinge mit leiser Traurigkeit und Selbstvertrauen tut. In diesem Moment wird ihm endlich die Trostlosigkeit der Menschlichkeit zwischen Gott und Tier bewusst, doch er kann nicht anders, als Opfer dieser spiralförmigen Tragödie zu werden.
Ode on Melancholy
BY JOHN KEATS
No, no, go not to Lethe, neither twist
Wolf's-bane, tight-rooted, for its poisonous wine;
Nor suffer thy pale forehead to be kiss'd
By nightshade, ruby grape of Proserpine;
Make not your rosary of yew-berries,
Nor let the beetle, nor the death-moth be
Your mournful Psyche, nor the downy owl
A partner in your sorrow's mysteries;
For shade to shade will come too drowsily,
And drown the wakeful anguish of the soul.
But when the melancholy fit shall fall
Sudden from heaven like a weeping cloud,
That fosters the droop-headed flowers all,
And hides the green hill in an April shroud;
Then glut thy sorrow on a morning rose,
Or on the rainbow of the salt sand-wave,
Or on the wealth of globed peonies;
Or if thy mistress some rich anger shows,
Emprison her soft hand, and let her rave,
And feed deep, deep upon her peerless eyes.
She dwells with Beauty—Beauty that must die;
And Joy, whose hand is ever at his lips
Bidding adieu; and aching Pleasure nigh,
Turning to poison while the bee-mouth sips:
Ay, in the very temple of Delight
Veil'd Melancholy has her sovran shrine,
Though seen of none save him whose strenuous tongue
Can burst Joy's grape against his palate fine;
His soul shalt taste the sadness of her might,
And be among her cloudy trophies hung.
Jetzt ist er voller Verzweiflung, der arme Bryan.